Se sienten.

Se presientes entre los muros.

Se buscan.

Se repelan.

Se vuelven a encontrar.

Se odian públicamente

pero  uno de los dos ama al otro secretamente.

Se buscan.

Se vuelven a encontrar en sus laberintos privados.

Se aman.

Se odian. 

Vuelven a unir sus bocas para que sus lenguas de fuego hablen un dialecto muerto y olvidado.

Se miran, juran odiarse.

Vuelven sus absurdas contradicciones sentimentales.

Se miran, se ignoran.

Se ignoran y vuelven a amarse.

Las lenguas, sus salivas espesas.

Las largas miradas, los secretos en voz baja.

Sus manos juegan a hacer una araña

que teje y desteje sobre sus cuerpos una telaraña que los une y los aleja.

Tus manos,

el placer de saber que los pantanos en los que me hundo son las palmas de tus manos.

Los silencios.

Las siestas.

Las peleas.

Volver a nuestra ‘guerra’ sin tener fundamentos.

Dulces lenguas que recorren en sueños y en recuerdos

el dulce néctar secreto que el capullo de los muslos escondía.

Espesa noche

que en su manto trajo amor hasta el nirvana y el orgasmo,

trajo besos y palabras ausentes.

Trae oráculos de desamor y muerte

                                                                 

          [Carolina Bono – 10 de abril 2012 Facultad de Filosofía y Letras (Puán)]